Ese delgado pedazo de plástico que nos separa de la realidad...

Friday, September 30, 2005

La venganza

Gritaremos la ofensa al cielo y negaremos, iracundos, tu divinidad. Rabiosos te daremos caza entre las nubes demandando la verdad. Acorralado en la cruz pedirás perdón y venderás tu “vetitum” por clemencia; por que nosotros, perros y malvados, no tendremos suficiente rasgando tu vestimenta y escupiendo en tu cara hasta que renuncies a tu último secreto y reveles tus intenciones, aunque éstas jamás nos complazcan.
Atravesaremos la eternidad burlándonos de tu intento e insatisfechos con ello empezaremos a cuantificarla, luego le asignaremos títulos de propiedad y la envenenaremos con unas cuantas industrias sólo para divertirnos. No faltaran las patentes sobre el amor y la compasión aunque sólo sea para truncar tu existencia; subcontrataremos a los ángeles, empezaremos la migración obligatoria de querubines y declararemos a otros seres celestiales en extinción, lo hicimos antes y volveremos a hacerlo.
Todavía infelices te culparemos de lesa humanidad e instituiremos un comité ad hoc para juzgarte, y una vez que estés en la cárcel miraremos al infierno con recelo planificando nuestro próximo golpe, entonces Satanás empezará a temblar comprendiendo al fin que la era del mortal a empezado.

Wednesday, September 28, 2005

Patitas azules

Ayer pisé a un enano..no, no fue a propósito, yo ni lo vi.
Lo pisé mientras hablaba por teléfono con esta amiga que fue novia, (antes novia que fue amiga).

El enano no murió inmediatamente y aún recuerdo sus ojitos de cartón, sus patitas azules y sus costillas, (que tanto me gustaron), tres bracitos se levantaban hacia mi, yo lloraba y temía agrabar la situación mojando su cuerpecito de papel, mas no lo levanté, tampoco pensé en llevarlo al médico; los médicos suelen tratar mal a los enanos con cuerpecito de papel y de patitas azules...por eso, y no me tomen a mal, decidí enterrarlo en una herida que tengo bajo el brazo, (un vestigio del chico que se suicidaba para morir a la muerte), enterrarlo allí y escribir el panegírico con el que nos enterraran al final a los dos:

Débil autoestima. dos patitas azules, dos bracitos, y esos huesos... que tanto te gustan. ... Déjame tan solo el alma, una costilla y la pluma... para jugar a escritor. ... Mas no hablo mucho menos escribo como rey ni juglar ... dos ojos, no los uso me estorban. ... cuanto me das por el corazón?

Monday, September 26, 2005

Un suspiro en la ventana en una mañana de verano (iii), el dilema del suspiro.

Mario, que siempre había estado preocupado por que a la gente parecía no faltarle razones para salir y romperse la existencia a balazos, pensaba mientras observaba al cielo, que parecía haberse doblado todo sobre el árbol enfermo de la realidad, (que el árbol estaba enfermo de la realidad Mario, en realidad, no tenía como saberlo pero como el árbol estaba enfermo de la realidad no le importaba), en una solución definitiva a todos los problemas de la humanidad, Mario no sabia que estaba cerca de ella, más cerca incluso que la estrella solitaria a la caja de cigarrillos que buscaba hace más de veintiún minutos, su último cigarrillo se había acabado mientras imaginaba a una estrella inteligente, con un buen core de neutrinos y unas manchas solares capaces de cegar a Dios...Dios!!!- dijo Mario saltando de su silla y botando el periódico por los aires, movimiento que asustó al suspiro en la ventana y por un momento hizo dudar al suspiro en la ventana sobre seguir siendo un suspiro en la ventana. Tal vez -pensaba- estoy destinado a ser un suspiro en la puerta...- y ahora era más suspiro que antes por que además de sentirse solo se sentía confundido.

Saturday, September 24, 2005

Un suspiro en la ventana en una mañana de verano (ii), el nacimiento de un poeta.

Mario permaneció en la cama por cuarenta y dos minutos y cuarenta y dos segundos exactamente antes de descubrir que ese día en especial iba a ser muy difícil no salir; por cierto, fue en ese momento también en el que las dos tortugas terminaron de discutir con el árbol enfermo de la realidad quedando en que, en realidad, un árbol no lleva caparazón y por eso no tiene muchos fundamentos para hacer un buen comentario sobre los caparazones, además ese día la piedra en la que las dos tortugas vivían cumplía 42 millones de años y había organizado una gran tea party invitando a los cuervos, al sol y al cielo; (el cielo ya había rechazado la invitación por que alegaba que el amor estaba antes que el cumpleaños de una piedra), lo que indispuso al sol por que se vio obligado a oír las quejas de los cuervos en contra del cielo por el resto de la tarde.
Mario se apresuró a cumplir con su rutina diaria, lavarse la cara, los dientes, aliviarse y agitarse un poco después de aliviarse, preparar el café y leer el diario, fue mientras leía el diario de ese día cuando se dio cuenta de que el mundo también cumplía con su rutina diaria: en Bolivia habían bloqueos, Argentina se encontraba sumida en la crisis del loro paquito, (para más información sobre el loro paquito preguntarle a jabberwock), en Cuba Fidel envejecía, EEUU invadía otro país para liberarlo y hacer a su gente feliz; en fin...todo el mundo se odiaba o se aburría olímpicamente. Mientras tanto el cielo, y nadie parecía notarlo excepto Mario, le pedía al árbol enfermo de la realidad que le ayude con una poesía que pensaba darle a la estrella; el árbol enfermo de la realidad, que empezaba a enfermarse más del cielo que de la realidad misma, trataba de explicarle al cielo por qué su amorío con la estrella aparte de imposible era un poco estúpido, tanto que hasta podría llegar a ser peligroso, al cielo sin embargo no le importaba nada de lo que el árbol enfermo de la realidad le decía, solo quería un poco de ayuda para hacer una poesía para la estrella y nada más. (tarea ya en si muy difícil por que recordemos que el cielo no tiene dinero para comprarse un lápiz ni un borrador, instrumentos esenciales del poeta).No olvidemos al suspiro en la ventana, que ahora era más suspiro que antes por que se sentía solo.

Tuesday, September 20, 2005

Quién inventó el amor?

Hoy traje mi disquete dispuesto a poner la continuación de "un suspiro en la ventana...", pero el pobre se sentía enfermo y no trabajaba, (si de esto se enterara stalin, tal vez no lo haga y probablemente no le importe pero me gusta imaginarme que mis problemas son los problemas de todos), asi que me pondré a escribir sobre una idea que se me ocurrió ahora: ¿quién inventó el amor?..será dios?, alá?, jesús?..guido?...talvez no importe su nombre, de todas maneras la persona que inventó el amor debe ser alguien muy modesto...pero quisiera imaginarme la situación en que lo inventó...
Tal vez estaba cansado de masturbarse con otras personas, o se sentía solo, (¿por cierto, sabían que la soledad no existe?), o no tenía el mas mínimo conocimiento sobre las hormonas que dominan las emociones como la dopamina, y un día se encontró sentado en la ventana y decidió inventar el amor, empezó buscandole un nombre..algo que rime bien-pensó- para que sea del gusto de los poetas, (si, aunque no lo creas los poetas existian antes del amor, y los chocolates con forma de corazón y las rosas y hasta dios debió existir antes del amor)..pero me distraigo debo volver a casa a arreglar el disquete para poner la continuación del susodicho cuento supongo que voy a escribir mas sobre el inventor del amor...salute.

Monday, September 19, 2005

Fuego tu silencio (iii)

..Y menos mal que ya estaba muerto.

Seguí algo que vagamente podría ser llamado camino, mas bien parecía un empedrado de caras, caras que te gritaban implorándote que las pises, y es verdad que mientras más duro pisaba sobre una su grito, que a una persona poco observadora podría parecerle un gemido por piedad; en realidad pedía más, y lo que empieza con un grito se convierte rápidamente en una infantil carcajada y luego te implora por más y con gusto satisfacerías su deseo una y otra ves, como aquellos que antes de mi habían llegado a esas tierras y aun seguían pisando a las caras,- flacos como artistas del hambre eran, pero no con la misma inteligencia-, siguiendo, -víctimas de su propia compasión y amor a los hombres-, una rutina de la que solo con el paso de los eones podrían liberarse, (y les dije, aquí el tiempo corre como en el ocaso).
Se me antojó sucio y vomitivo este lado, su justicia me pareció errada, y un cierto sentido de compasión se despertó en mí, e hice la promesa de ayudarlos a cambiar, promesa de la que me arrepentí al haberla cumplido, por que, -sin saberlo-, estaba haciendo lo mismo que los ‘’pisa-caras’’, negando su verdad y tratando de imponer la de los crucificados creyendo que ellos la necesitaban...tan solo por que me creí mas fuerte que el ayunador...
Tja, 5 de abril del 2003
Hasta acá llegó lo que tendría que haber sido una novela, ya saben, el sueño ególatra y aventurero de hacer algo digno de recordar...aun ahora me pregunto como terminó, si llegó a cruzar el puente y que es lo que hacia en esa susodicha tierra del ocaso, la verdad es que algún día me sentare a preguntarle el resto de la historia a mi espíritu, aquel que dejé dormido junto al puente de las caras en la tierra del ocaso imperecedero...menos mal que estoy muerto.
Tja, 12 de septiembre del 2005.
supongo que cuando una historia es mala lo mejor que uno puede hacer para que esta parezca buena es contarla desde el final.
Lp, 4 de junio del 2006.

Fuego tu silencio (ii)

El hombre es espíritu, mas así el espíritu es símbolo no realidad.
El viaje fue corto si trato de medirlo en días humanos, pero, el tiempo no significa nada para el ocaso; el y su mutismo redefinen al tiempo así como al mundo entero una ves por día, por eso ahí, en la ciudad del ocaso las voces de los hombres eran mudas y son las piedras las que oran por la salvación de los hombres.
Y antes de aventurarme a cruzar el primer puente debía dormir a mi espíritu, que maldito es él tras el Estigia, y despierto jamás se atrevería a dejarme.
Así es como probé una siesta en la eternidad, pero no eran las tierras imperecederas las que visité y no estoy seguro de que en verdad sean más que un símbolo aquellas nubes en las que todo ser ama a su prójimo, al menos no para mi, para mi la alegría se convirtió en mi cruz, una cruz que debía cargar en medio de los mas grandes sufrimientos, deseando luna a luna despertar y ser mortal, una vez mas...
Tja, 4 de abril del 2003

Un suspiro en la ventana en una mañana de verano (i)

Un suspiro en la ventana en una mañana de verano, el sol dulce e ingenuo se imagina un cielo sin cuervos, ellos a su vez sueñan con matar al cielo, el cielo despistado o mas bien indiferente al deseo de los cuervos se enamora de una estrella solitaria en esa misma mañana de verano, la estrella solitaria, bueno la estrella solitaria jamás se dio cuenta de la pasión que el cielo siente hacia a ella así que continua fumándose un cigarrillo mientras desea un amor digno del suyo. Cerca al suspiro; un árbol enfermo de la realidad discute con dos tortugas sobre cómo deberían ser los caparazones, la tortuga más vieja sostiene que los caparazones además de verdes deberían llevar en una parte visible del lomo un cartel que indique el estado de ánimo en el que se encuentra la tortuga para evitar malos entendidos y mejorar el trato entre las tortugas, la mas joven se imagina entonces un mundo en el que nadie necesite jamás un caparazón pero se distrae rápidamente al ver una nube con forma de caramelo y empieza a imaginarse un mundo en el que los caramelos son gratis, (luego, claro, de haber imaginado un mundo en el que las tortugas comen caramelos); esta nube en su ajetreo, (recorrer un cielo enamorado lleno de cuervos asesinos no es fácil sobretodo cuando hay un suspiro en la ventana), no repara en el árbol enfermo de la realidad ni en las tortugas, y sigue su camino sin mas novedad que uno que otro cuervo que se lanza en picada intentando pinchar al cielo con el pico, fallando por poco.
Pocos metros mas adelante del árbol enfermo de la realidad y las dos tortugas Mario observa cerca una nube con forma de caramelo a tres cuervos con un comportamiento un poco extraño, esa mañana de verano resultó para Mario en extremo curiosa, primero vio salir al sol un poco distraído, lento y dubitativo como un viejo señor que piensa en caparazones, poco después vio aparecer en el horizonte a tres cuervos que alzaban vuelo y luego se lanzaban en picada, como si quisieran darle a algo, mientras ocurría esto el cielo mismo empezó a actuar excepcionalmente. Mario, cansado ya a pocos minutos de haberse levantado de la cama soltó un suspiro y fue a acostarse nuevamente pensando que ese era un día demasiado extraño para salir.

Friday, September 16, 2005

soy yo o esto de los blogs se esta volviendo un poco, digámosle, "pop"...???

Monday, September 12, 2005

Los muchachos eléctricos


Sé como sé que soy, como sé que mañana saldrá el sol y junto a él irremediablemente el día(1); Y sé, tanto como sé que mi nombre es Félix(2), que las bestias en mundana lengua no hablan, que un animal, a tu alma no podrá mirar sin antes rendirse a tu cuerpo, y sabemos, (si tan solo supiéramos), que mientras sus ojos desnudaban a los nuestros, y su halo voraz nos envolvía uno por uno como la oscuridad al día; la idea de la muerte no era peor, al estar vivo ni al deseo de seguir así.

Nos apresaron un jueves; Manuel, Francisco y yo corrimos a la parte de atrás del pequeño depar, mientras en la puerta delantera se apostaron Fermín y Leonel. Muertos ya, pienso ahora, y mejor así a pasar por todo eso: los interrogatorios, el gorila y el mastodonte, la pileta, las sacadas de mierda para intentar conseguir algo de nosotros y lo peor, el médico que se ocupaba de mantenerte vivo y que salía al rescate antes, segundos antes de haber alcanzado la gloria del mártir...
Me es difícil recordar la mañana del jueves y el olor de las tres semanas que acompañaron a ese día, el olor digo por que se que si debo comenzar por alguna parte debe ser por ahí, por el olor a letrina y sangre que nos recibía de la golpiza o de las sesiones con los muchachos eléctricos, sobrenombre que les dio Francisco, (en realidad nunca llegué a saber más que su alias), antes de reducirse a un saco de huesos rotos donde las únicas ventanas al mundo exterior fueron selladas eternamente por dos inmensos coágulos de sangre, un suspiro y una negativa a hablar. Reímos por primera vez esa noche por la ingeniosa acotación de Manuel al apodo de los muchachos eléctricos; “espero y se corte la luz”, ahora puedo recordar vividamente su cara y la de Francisco, ambos cansados, golpeados, humillados y reducidos a recuerdos, recuerdos de sus mujeres, sus hijos o algún ranchito en campo albear donde seguramente pasaron una vacación, para mi entonces era la muerte todo recuerdo que afloraba, la de mi padre dos años atrás, mi madre cuando tenía cinco, sin mujer ni hijos ahora podía seguir adelante y morir, o al menos desear hacerlo.
Continuará, supongo. =)

1.La muerte no era tal
ni mucho menos
peor al vano, ciego y
doloroso día, olvidado ya
por la noche
y el suspiro!!!.
2.Félix, que en vida fuiste uno, ahora eres otro.

Saturday, September 10, 2005

Tarija

Feju se toma una vacaciòn, no deseo escribir màs, soy feliz aca en este pequeño valle de sueños e iluisiones verdes, dulces rios contaminados y un laguito, un laguito verde por los jacintos que medran en èl y verde..como la esperanza, del que escapa tan solo por ser adicto a la necesidad del volver...

Este blog, no se que escribir tal vez solo deberia dejar un vacio aca, un vacio para que solo alguien muy perceptivo de se de cuenta que vale la pena, si es tal, hacer click en este lugar..para..solo pasear por la mente de un viejo, desearia poner amigo o al menos conocido pero no, no puedo permitirme tal mentira, me callo, no escribo mas..solo véanlo..and enjoy!!.
Loco Kuerdo

Tuesday, September 06, 2005

Amor en el funeral de las rosas.

Escena 1ra: Amor, funeral de las rosas.

Maria Fernanda: -tràeme el sol, pero pièrdete en el camino y piensa como el viento-
Luis Enrique: -en huir?, escapar a ti?; còmo hacerlo cuando no puedo escapar siquiera a tu mirada?, frio retrato del sol, fria esperanza del enfermo....-

Escena2da: Amor es el funeral de las rosas.

Maria Fernanda: -tràeme la luna, pero encuentrate en el camino y ama...
Luis Enrique: -como el viento a la montaña...-

Escena 3ra: Amor es no necesitar màs rosas.

Maria Fernanda: -tràeme una, tan solo una, pero asegùrate, si me amas...-
Luis Enrique: - que en el camino la rosa sea yo, oh!...mucho pides y tan solo soy un dios...
Maria Fernanda: -pero si amar es tan como la nada!!!
Luis Enrique: -donde nada es el no haber mas rosas!!!.
FIN

Aconitum: Hierba para el vèrtigo ocasionado por el miedo. (medicina homeopàtica).
-Doctor, y el vèrtigo ocasionado por el amor?...
-....una rosa.

Friday, September 02, 2005

La mordida del diablo


Dos horas despues de partir, la alta selva empezaba, el sol pelaba nuestras nucas y cientos de mosquitos aparentaban alimentarse de nuestros huesudos y desnutridos cuerpos, nosotros, rabiosos y consternados, no podiamos contenernos, seguiamos avanzando robàndole cada centímerto de terreno al enemigo a base de sangre y fuego, fue en ese momento, bajo la ronca voz de mi thompson, en el que pude verlo, tan claro, tan puro, y es que despues de haber estado internado en esa sierra por cuatro dias, el desembarco en costas fangosas y hediondas bajo la mano de la muerte intentando asir a alguno de nosotros por el cuello, el eterno intercambio de insultos igneos entre nosotros y el enemigo, y la muerte de un compañero, que mas que pena resultaba un alivio, morir rapido y callado, o al menos morir despues de botar el coco por la boca, poco a poco. fue ahí, mientras mi dedo indice se hundia en el gatillo y empezaba a sangrar junto a mi alma enferma, asesina, donde me di cuenta de eso que me persigue en mi recorrido por el estigia, atormentando tanto al barquero que amenaza con parar y dejarme proseguir el camino solo.
Los matamos a todos, mientras de nuestro lado carlos y joaquin esperaban su hora, carlos con la pierna izquierda destruida no dejaba de rezar y recomendarse a sus santos y a dios, la verdad yo habia dejado de hacer eso hace tiempo, cuando supe que dios estaba del lado de los contras. Por otra parte la selva empezaba a imponer sus oscuras ramas sobre nosotros negando al sol y todo lo bueno que yace de su lado y el susurro del viento solo era interrumpido por los gemidos de carlos y el ultimo suspiro de joaquin, que fue mas una arcada o una maldicion que un suspiro. Del grupo de trece que desembarcamos al principio solo quedabamos cinco, y podias ver en nuestros ojos que el unico deseo que rondaba nuestra cabeza, era la misma señora que habia puesto su mas alta silla en nuestros corazones: la muerte.
Hay varias cosas que no deseo recordar del resto, de como llegamos a punto almodovar, lugar en el que la guerrilla tenia su enclave, ni de como pasamos la noche en aquella cueva conocida por los pueblerinos de villa victoria, (a los que tuvimos que ejecutar luego por su relacion con los contras), con el nombre de "la mordida del diablo", y mucho menos de aquello que conocía y casi tocaba cuando mataba, en el momento en que mi grito de pavor se transformaba en una carcajada desfigurada por el odio. De todas maneras la muerte del resto del equipo exeptuandome a mi y a alfonso pudo ser fácilmente explicada por la desnutrición, las enfermedades o las repentinas incursiones en territorio de los contras, aunque yo sepa que todo eso es mentira, y que alfonso no murió por un ataque cardiaco sino por una intoxicacion producida a propòsito, no puedo más que descansar en mi sillon con la seguridad que nadie mas sabe que es eso que habita dentro de la alta selva, que es eso a lo que nos enfrentamos los cinco y a lo que solo dos sobrevivimos, nadie sabe que eso que está y no está en la mas profunda oscuridad de la mordida del diablo.

Thursday, September 01, 2005

Cefalea

Una ventana, no, mas bien ocho paneles que se unen para formar lo que mis ojos reconocen como una ventana, delante: la ajetreada ciudad tan tipica en su stress con forma de minibuses, arboles secos cawallerosy demas cholitas sucias, lentas pero indiferentes a un tiempo que discurre, a la par que yo observo, callado frente a esta seriedeochopanelesqueformanunaventana, y en verdad ultimamente me pregunté bastante si acaso era yo el que observaba como un mudo banco en medio de un mundo que gira y todo lo toca, que todo lo hunde y lo vende como el pan, el agua, los libros, en fin...no soy yo entonces el que yace inmovil en esta silla, seria imposible pero todo esta tan estático mientras soy el unico que se mueve adelante, atras y a los costados todo el tiempo desgarrandome en un dolor de cabeza que haria ver al mismo luficer como un cachorro faldero y mimado; y al final vuelvo a la banca, sentado y callado una vez mas pero ahora mas asustado aun que cuando rompi ese florero en casa de la abuela, me creo incapaz de volver a ver al mundo como lo que estaba seguro que era, y pienso mas bien en como digerir sin la necesidad de comprarme un digestan esta nueva vision del mundo, estático, conciente de todo cuanto pasa, con sus ojos oscuros y profundos frente a.....algo.