Pica

Escribir apesta...no huele pero apesta.
Escribir cuesta, no mucho pero cuesta.
Escribir me muestra, no como soy pero me muestra.
Escribir, que harían mis dedos si no supieran escribir?...rascar hasta convertirse en muñones??; y no es acaso escribir una forma de rascarse?..no es acaso escribir botar el alma a escupitajos?..¿sacarse un salpullido y gastarse las uñas a plan de repetir una y otra vez el mismo movimiento?..no es acaso escribir tan divino como el pan??...no se rasca acaso dios también?..y los curas, y los presidentes?...no se rascan todos?..y para que me rasco!!!...grito y pregunto...para que vale rascarse si de todas maneras uno nunca acaba: bien no acabo de rascarme la pierna y ya comienza a llamar desesperada la espalda, voy a su auxilio y en el camino escucho los gritos desesperados de la panza, los huevos y el cuello...todo y todos escuesen, (existerá acaso esa palabra, existiré siquiera yo?), todo y todos pican en lo mas profundo de mi ser. Y yo aquí, deseando sacarlos a todos ustedes, viles pormulgadores del escosor, lejos de mi alma!!!!...lejos...lejos a plan de escupitajos en un teclado; a plan de desgastarme los dedos hasta dejar solo muñones. Escribir apesta, cuesta, muestra y sobre todo...sobre todas las cosas: pica.